Il y a de ces évènements marquants qui pressent un fer rouge vif sur les souvenirs d’un bébé. Ce fut le cas du très jeune Käh’ila dont la tribu itinérante des Wah’xi fut victime d’une embuscade tendue par les Trinitaires. L’enfant Mo’at était à peine âgé de deux ans lorsque la tragédie survint. Nous étions en 98 ADD et les razzias Trinitaires ne cessaient pas sur un peuple déjà persécuté et oppressé. Les Wah’xi ne firent pas exception à la règle et rejoignirent leurs semblables dans une carrière d’extraction de pierre sur Mo’tanui. Les conditions étaient déplorables et insalubres, les esclaves enchaînés pendant leur douze heures de travail quotidien et la vie simplement misérable. Ce fut ici que grandit Käh’ila, au milieu des gravas, de la poussière, de la pauvreté et de l’absence de liberté. Taïini était appelé cet immense camp d’esclaves par la population Mo’at, dérivé d’une insulte inconnue aux oreilles des Trinitaires. La tristesse se reflétait sur chacun des visages sombres des autochtones présents. Ils avaient failli, failli leur devoir envers Calypso, vendu leur liberté, fait mourir leur terre. Les Trinitaires leur avaient tout pris. Ils n’étaient plus rien. Petits insectes insignifiants.

Si quelqu’un échappait à cette vision bien obscure du monde, c’était Käh’ila, rendu aveugle par Calypso dès la naissance. Il ne fut jamais capable de lire la fatigue, la détresse sur les visages de ses parents et de ses frères et sœurs. Il ne se souvenait de rien de l’embuscade même si cet évènement hantait parfois ses cauchemars. Il n’était pas capable de voir le camp mais distinguait aisément la détresse qui en ressortait. Dans ce monde des ombres, il était capable de faire la part des choses et de percevoir l’immonde infection qui régnait sur ces terres désolées. Exclu de cette micro-société travailleuse et enchaînée, peu de personnes ne lui accordaient d’attention. Généralement, on ne connaissait pas son existence et si c’était le cas, on le considérait comme un paria, un gamin qui n’avait rien à faire là mais qu’on ne pouvait décemment pas enlever à sa famille. Enfin, la famille esclavagiste rivalisait d'ingéniosité pour faire bûcher un gamin privé de la vue. Käh'ila était en bout de chaîne de la carrière, il passait ses journée assit sur une chaise à s'assurer que la pierre avait été taillée et poncée convenablement. Le cas échéant, il les plaçait dans un panier à sa droite. Sinon, il les poussait sur un tapis roulant qui les avalait à longueur de journée.
Il avait reçu le sceau des esclaves, sur la paume de sa main, il était donc la propriété de ses maîtres. Même aveugle, il était signe de puissance et de richesse. Après tout, il était plus utile vivant que mort ou disparu.

Ce sentiment d’utilité n’était pas du tout partagé par le petit Käh’ila qui se sentait aussi inutile qu’il trouvait être un poids pour sa famille. Il était dépendant, sans cesse en train de quémander de l’aider, d’appeler ses frères et sœurs pour la moindre des petites choses. A ses yeux, il était le vrai boulet de cette famille et, le pire, c’était qu’il n’avait pas la moindre idée de comment devenir un temps soi peu utile. Personne n’était là pour le conseiller, la cahute était silencieuse la journée durant le labeur et bien trop effervescente lors du retour du travail. Parfois, il se sentait aussi invisible que les autres l’étaient pour lui. A moins de dix ans, il se sentait déjà comme un petit bonhomme triste. Käh’ila priait souvent Calypso durant ses longues journées de solitudes. C’était une sorte refuge, son monde à lui, la chose à laquelle il pouvait se raccrocher. Le peu de culture qu’il était capable d’apprendre de son peuple, les chants avaient résisté, les prières aussi, c’était ce qui parvenait encore à rassembler les esclaves quelques soirées par semaine. Ils priaient Calypso, qu’elle leur vienne en aide, qu’elle les prépare à affronter le labeur du lendemain, qu’elle leur donne la force. Il était rarissime que Calypso fasse quoi que ce soit. Käh’ila en était attristé, il se demandait comment on pouvait placer autant d’espoir, de foi, en un être qui ne semblait pas les écouter. Pourtant, il voulait également y croire. Placer ses maigres espoirs en un avenir meilleur. Il rêvait de découvrir le haut de ses grandes carrières, de sentir un air nouveau, d’être capable de voyager, à sa manière.

Il n’était peut-être pas doué en grand chose, ni virtuose dans aucune discipline en particulier mais il fit bientôt la rencontre d’un instrument qui lui fit littéralement changer sa manière de voir le monde. C’était un ancien, Käh’ila serait bien incapable de retrouver aujourd’hui son nom. Un vieux Mo’at dont l'essoufflement du cœur et de la voix faisait comprendre sans aucun doute au garçonnet qu’il ne lui restait que peu de temps. Il était particulièrement attentif à ce genre de signes, des signes qui trahissaient parfois des postures bien différentes du masque emprunté. Ce vieil homme maniait un instrument au son vibrant et vivant qui plut immédiatement à Käh’ila. Instinctivement, il se rapprocha pour profiter des ondes et du plaisir incompréhensible, de cette liaison innée qu’il semblait avoir avec ce drôle d’objet. Son être battait au rythme de cette chose, il vibrait en même temps qu’elle. Ils entraient en résonance. Indescriptible.
Piqué par une curiosité soudaine, il toucha du bout du doigt le métal froid de l’instrument. Cela désaccorda la musique et mit fin à la mélopée du vieille homme. Il retira sa main, gêné. Le musicien empoigna alors sa paume pour lui faire découvrir l’instrument. Ainsi, Käh’ila découvrit le hang. C’était le début d’une aventure commune. Cet instrument aux notes métalliques et profondes lui permit de ressentir les environnements dans lesquels il se trouvait. Le bruit, la réverbération, les ricochets, la vitesse de propagation, tous ces détails infimes lui révélaient bien plus de choses qu’il n’aurait jamais pensé voir. C’était sa magie à lui, celle de la musique et de cette mystérieuse percussion.

Les années passaient dans un monotonie affligeante. Le camp était chaque jour en ébullition. L’environnement était devenu si familier pour Käh’ila qu’il était désormais en mesure de s’y déplacer seul, pour peu qu’il utilisa un bout de bois en guise de canne. Indépendant était un grand mot mais il était capable de sortir de la cahute la journée pour se joindre à l’effort commun à l’aide de quelques chansons, en dehors de ses heures à la finition des cailloux. C’est ainsi qu’il mit en musique diverses paroles paillardes mo’at, il répandait un peu d’espoir, à sa façon.
Son petit manège n’était pourtant pas au goût de tous. Le petit aveugle discret et peureux des premières années était devenu un petit garçon bien trop sûr de lui et curieux pour les esclavagistes. Käh’ila ne tarda pas à faire un tour dans la tente du chef de camp alors qu’il était à peine âgé de huit ans. On ne pouvait pas dire que ce “chef” était énervé, non, il était juste blasé et ne semblait pas avoir envie de consacrer beaucoup de temps à ce gosse. Edgar. Käh’ila était certain de ne jamais oublier ce prénom. Ce fut son bourreau, celui qui lui déroba son instrument. Le petit mo’at ressortit de la tente, penaud, il se sentait tout nu. Il était redevenu inutile.

Il y a pourtant parfois des choses inexplicables. Surtout à un enfant. Des amitiés et de nouvelles loyautés presque politiques qui se forment ou se déforment. Ainsi, Käh’ila rencontra Caspar, fils des esclavagistes. Petit bout d’homme de plusieurs années son aîné. Caspar était facile à repérer, il était chaussé et sa démarche différait du pas traînant des esclaves. Caspar était très énigmatique aux yeux du petit mo’at. D’autant plus lorsqu’il lui confia à nouveau son instrument fétiche, lui intimant de le garder caché aux yeux de tous. Le Trinitaire avait ce timbre de voix qui s'ancra profondément en Käh’ila, il avait cet aspect mystérieux qui le rendait aussi simple que inaccessible. Les deux jeunes garçons partagèrent des moments simples, de jeu, de partage, d’échange. Caspar ne jugea jamais Käh’ila sur sa cécité, ils n’étaient que deux enfants, capables de trouver et de sauver quelque chose au milieu des décombres d’une société en déroute. Comme toutes les amitiés idylliques, la leur fut brisée en une journée.

Odacer 111 ADD.
Un don de Calypso ? Un raid Pirate. Le chaos fut total. Les sons, les odeurs, Käh’ila n’avait jamais perçu tout cela en même temps. La poussière s’était levée dans une atmosphère étouffante et irrespirable. Il crut que c’était la fin. Mais non, c’était un renouveau. Les pirates mirent à sac les belles demeures des Trinitaires et délivrèrent l’ensemble du camp d’esclave. La famille et l’ancienne tribu Wah’xi se retrouva entassée dans un bout de vaisseau à l’odeur âcre et aux bruits métalliques. L’endroit ne plut pas à Käh’ila qui se sentit déraciné, privé de ce contact avec la terre, il se sentait d’autant plus aveugle. Recroquevillés les uns contre les autres, la grande famille élargie attendait la suite de son destin, bien incapable de prendre des décisions pour eux-même.
Arrivés dans un port pirate, ils furent rendus à la libertés. Hébétés, perdus, cette nouvelle délivrance était plus un poids qu’autre chose. Ils avaient désappris à vivre et voilà que, du jour au lendemain, ils devaient réanimer ces vieux mécanismes rouillés. La famille tenta bien de se remettre sur les rails, de retrouver leur vie d’avant… mais tout avait tellement changé… ils ne parvenaient même plus à reconnaître leur planète. Rien n’était plus pareil. C’était déchirant. Horrible. Impensable. Esclaves, ils mangeaient, étaient capables d’occuper leur journée et avaient même une maison. Ici, ils n’étaient plus rien. De pauvres sans-abri s’échinant à trouver du travail payé un misère pour espérer en sortir. C’était peine perdue. Ta’ha et Sa’aïf s’en rendirent bien trop vite compte. Ils étaient voués à la mort, eux et leurs enfants.

Déchirés, anéantis, ils proposèrent leurs enfants, en larmes, à la Guilde des Compagnons, seul refuge gratuit et formateur pour leur progéniture encore mineure. Ils étaient les trois plus jeunes de la fratrie, les cinq autres plus âgés seraient voués à une vie misérable, de vols et de chapardages. La décision fut douloureuse mais nécessaire, les Compagnons, c'était sauver l'éducation de leurs enfants. Placer l’espoir dans un avenir meilleur.

Käh’ila, son jeune frère et sa sœur aînée furent acceptés par les Compagnons pour être formés aux secrets de leurs arts. Käh'ila préféra mettre entre parenthèses la particule de ses ancêtres, Wah’xi, jusqu'au moment où il se sentirait digne de la porter de nouveau. A peine âgé de quinze années, Käh’ila devait maintenant faire face à une toute nouvelle forme de vie. Incapable de lire, de compter, de connaître l’histoire de son peuple ou de Dorado, le chemin promettait d’être difficile.